El amor es como la religión

Le encantaba el teatro y presumía entre sus nietos de la letra tan bonita que tenía.

EN EL NOMBRE DEL OLVIDO

Romualdo es un anciano venerable que vive en un pequeño pueblo del ámbito rural español. Tiene una pila de años. Algunos dicen que incluso bordea los cien, todo un récord de longevidad que pocos se explican allí.

Hasta en agosto hay algunos dispuestos a tocar las narices. Que sí, que ya sabemos que hay crisis, que las cosas están muy difíciles y que hay que hacer esfuerzos y renuncias, pero déjennos al menos descansar un poco, que nos lo hemos merecido. ¿Pues no sale estos días el ministro de Fomento, José Blanco, y va y dice que lo que el Gobierno tiene que hacer es subir los impuestos para ponernos al nivel del resto de Europa? Claro que sí, hombre, siga usted apretando la soga al ahorcado. 

Al final el verano ha resultado muy divertido. La verdad es que es un no parar. He ido a muchas fiestas: y las que me quedan. Y bien de precio, que algo bueno tiene la crisis. Me ha salido un contrato temporal, en hostelería. Así que me quedo en Madrid, estando dispuesto al aburrimiento, con muchos amigos fuera. Pero al final la ciudad se porta bien.  Calor pero no en exceso, aunque hemos tenido días asfixiantes. Y buenos ratos. Esta semana y la próxima serán espectaculares. El fin de semana hay tantos sitios a los que poder ir que me cuesta decidirme. Tengo salud, tengo trabajo, tengo amigos y mi familia está bien. He pasado unos meses terribles. Llenos de dudas. Pero llegó el verano. No es que tenga un contrato para tirar cohetes pero no me quejo. Tengo panas que ni eso. Lo paso bien riendo de fiesta en fiesta, pasando de vainas. Me da animos. Buenas vibras. Es lo que necesito.

Hace ya casi un año que comencé a escribir un blog por primera vez. Fue justo aquí, en esta página. Desde entonces, muchos textos, no todos satisfactorios; mucho que contar, aunque no todo pudo ser contado. Y, luego, de repente, meses de vacío. Mucho trabajo, mudanzas, proyectos, aventuras: y los minutos libres redireccionados a otras prioridades. Aparcado el cuaderno de bitácora, y otras actividades sociales, hay que reconocer, la sensación de satisfacción por los logros se ha visto empañada por la escasez de humanidad y por la parquedad en la expresión; eso no está bien. No. No lo está. Así que, a modo de penitencia, he decidido arrancar nuevamente con buenas costumbres. Desahogarse escribiendo me ha parecido una de las irrenunciables. Por aquí andaré.

No sé si hacer hoy pasta o filetes rusos para comer. Y ustedes dirán: ¿Y a mí qué me importa lo que vaya a cocinar este tío hoy? Pues lo mismo me ha pasado esta semana a mí con el debate sobre el estado de la nación del Congreso de los Diputados, que me ha importado un soberano bledo.

Estos días hemos asistido a un nuevo capítulo de lo nerviosas que están las fuerzas del orden, ésas que se ven obligadas a hacer redadas masivas de inmigrantes aunque su jefe, el ministro del Interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, ese profesional de la mentira, lo siga negando una y otra vez.

La fe, según el diccionario de la Real Academia Española, es la confianza o el buen concepto que se tiene de alguien o de algo. La fe se tiene o no se tiene, aunque también se demuestra, como ocurre con mi buen amigo Guille. Según él, es un desengañado de la vida. El género humano le produce escasa confianza. Ha visto mucho y ha sentido más. Por eso ya no cree en casi nada, salvo en una cosa: su Atlético de Madrid.